11.04.1987
Где-то там в далёкой дали,
В виде той обычной прозы.
Люди, к счастью, опоздали,
И шумят не наши грозы.
Но только что нам до того,
У самих свои печали.
И к сожаленью это всё,
Замечать мы не желаем.
И идём дорогой жизни,
Как чужую выбирая.
К Небесам же нашей мыслью,
В покаяньи не взлетаем.
Укоряем в бедах Бога,
За печали укоряем.
Но, что сами виноваты,
Это мы не замечаем.
W. Urban