Холёных рук вам не найти
С войны, тех матерей живущих
И не ухожены они
Познавших труд великий – ждущих.
Тверда земля, в мозолях руки,
На голове лишь седина -
Проходит будто бы межа,
Что испытала эти муки.
Лицо морщинами изрыто,
Непогодам ими покрыто.
Печаль с лица уходит редко,
Война печать, тут ставит метко.