Грусть у очков ломает дужку,
Взор устремляя вдаль печально...
Снимает, как рубанок стружку,
С нас время облик магистральный.
Невольно «вегетарианцем»
Став после третьего броска,
Пишу отныне по-пацански,
Почти не чувствуя мешка.
Мой груз не тонкого помола,
Но это в общем, не беда,
В одежде и, простите, голо,
Несу, под шёпот: «Ерунда...»
Несу, и говорю при встрече,
И даже кое-где пою,
Друзьям, пока ещё не вечер,
Всё, «чем богаты», раздаю.
Переработает общага,
Поддержит слабеньких «общак».
А что до эфемерной славы, –
В ней, как и в жизни, – всё не так.
30.01.2020 г., Игорь Стрелков