Убаюканы сады
под звуки скрипки,
В ее усладе каждый
третий лепесток.
А я, в своей
отчаянной попытке,
Ищу свой сон средь
ненаписанных стихов.
Но все на свете
будто отзвучало,
Остались только
мысли о разлуке.
Ну как же мне, ну как
ничтожно мало
Писать письмо,
а в мыслях брать за руки..