Хотя практически не пьёшь,
Но средь писателей нетрезвых
Ты сам становишься похож
На стайку говорливых лезвий.
Тех, что кромсают без устатку
Своих собратьев по перу.
И на прямую, и украдкой,
И слов таких не подберу,
Чтоб рассказать о том, как текстом
Артерий взрезаны шнурки.
Как до хребта, до всех отверстий,
К проникновению легки,
Мелькают слов стальных заточки!
Но алкоголь несёт устаток,
А перебор подводит к точке,
И близость предстоящей ночи
Эмоций заглушИт остаток.