ты как вино недопитое,
закупоренное, забытое,
больше не вскружишь голову,
не выжжешь теплом нутро.
солнце по полу разлитое
облизывает ноги сбитые.
пряди твои медовые
покрашены в серебро.
этой зимой не задышится:
за городом лужи с кашицею,
в городе грязь да изморось,
в квартире всё пыль и хлам.
вычистить душу бы, выплеснуть,
но только кому твоя исповедь?
разве что сумке с письмами
да треснутым зеркалам.
время больное, продрогшее
уходит по улицам скошенным.
поступь его откликнется
ударом глухим в груди.
неизлечимо рехнутая,
упорнее с каждой минутою
чертишь на стенах спицами:
"Любимый, приди.
Приди..."