Иногда мне кажется, что мою голову разорвёт на тысячи маленьких головят.
Так же, как я разорвал однажды все связи с единственным другом детства.
Седой волосок выбивается из системы — среди маленьких человечков выдающийся здоровяк.
Однажды утром пришедший с другой стороны огромного леса.
В обожженном спиртягой нутре стало темно и не осталось людей из «раньше».
Каждый случайный новый становится черствым, седым и злобным.
Каждый вздох пытается стать последним намного чаще,
когда с пеленой в глазах утыкаешься в крышку чьего-то чужого гроба.
Иногда я думаю о прошедших мимо, случайно плечами задевших плечи.
Умеют ли не растрепать что-то личное, разболтанное по пьяни.
Если вся лёгкость приходит после разболтанной тайны, то мне не становится легче,
наверное потому, что я не умею рассказывать свои тайны.