Скользят легко по снегу лыжи.
Макушку леса солнце лижет.
Февральский день наискосок
в соседний пятится лесок.
Но есть ещё в запасе дня
немного леса, лыж, мороза,
и отступает жизни проза,
хоть полумрак догнал меня.
***
За то, что мир бывает белым,
за то, что стужа лечит дурь,
люблю я зимнее инферно,
люблю темнеющую смурь.
Люблю уют фонарных сбегов
и заоконных ламп тепло,
ультрамарин ночного снега
и неба звёздного панно.
Люблю, что в тишине таится,
в пространстве комнаты живой,
не то строка, не то жар-птица,
что вдруг уводит за собой.
И от того зайдётся сердце,
и радость растечётся вширь,
и никуда теперь не деться –
клубок разматывай: пиши.
И происходит превращенье,
а, может, даже не одно:
приходит в мир людской реченье,
что в небе вышнем рождено.