Будет дом, как ветхая старушка,
Собирать морщины темных бревен,
Будет плыть, распахивая душу,
Медный звон воскресших колоколен.
Будет лес стеной зеленой, плотной
Окружать и радовать покоем...
Птицей одинокой перелетной
Облечу места, что с детства помню.
Преступлю порог родного дома,
Не нарушу вновь его покоя,
И уйду, лишь мне одной знакомой,
Но уже заросшею тропою.
Будет дом, туманя стекла окон,
Как слезами, каплями дождя,
И береза, листьями измокнув,
Провожать в неблизкий путь меня...