Я б написала песню о любви,
но не она тревожит мою душу.
А сердце - и болеет, и кровит,
и от того - не делается лучше.
Из бездны - в небо! С неба - об асфальт!
То боль, то радость, то блаженный ужас!
Конечно, в этом вечер виноват...
И память виновата, что проснулась.
Не знаю я который выбрать путь!
И страшно мне, что нет нигде приюта.
Так хочется мне валенки обуть
и побежать встречать седое утро!
Так хочется мне песню сочинить!
Но о любви писать я зарекаюсь...
Иди родной, мне некого винить,
что Герда не смогла прожить без Кая.
Иди, мой друг. И сердцем, и рукой
тебя благодарю, целуя в щёки.
Слепец не виноват, что он слепой.
И ты не виноват, что одинокий.