Я мечтаю только писать стихи,
Но не знаю, будет ли кто-то слушать.
Ведь мне дали выбор - либо жить плохим,
Либо погибать, становясь всё лучше.
В разных красках стены, как муляжи,
И все мысли просто сбивает в кучу.
Я прошу, ты только мне расскажи -
Сколько мне учиться себя не слушать?
Я горел надеждой, горел дотла,
Я любил, до капли черпая душу,
Мне открылась истина - корень зла
Прорастает там, где добро не нужно.
Так и я бывал - не тогда, не там,
Где меня хотел бы хоть кто-то видеть.
Я живой, и в этом одна беда -
Меня все ещё нелегко обидеть,
Ведь я распадался на сотни слов,
Разрушал себя - без остатка, боли
меня задушили, и я готов
Был отдаться им по своей же воле.
Я бы пел романсы, но не найден лад,
Предаваться грусти уже привычно.
Мне с рожденья в руки был вложен клад -
Среди ненормальных прослыть обычным.
И когда один, среди голых стен
Без мечты, без света надежды буду,
Напишу о многом, и вместе с тем
Ни одну из истин не позабуду.
Передатчик скрытых от всех частот
В голове моей шумит неустанно,
А уловит их и поймёт лишь тот,
Кто не побоится
показаться
странным.