Есть время досчитать ещё до ста,
остыть немного: брошенное слово -
бикфордов шнур. Тяжёлые оковы
мне душу спеленали, - так оставь
глоток надежды: я сумел бы встать,
забыв позор, что никогда не смою,
но горе исповедника немого -
судьба моя, и нет верней щита.
Я не забыл глаза те и уста,
что грезятся мне в мареве багровом,
и рвётся сердце, обливаясь кровью,
к той музе огнегривой на алтарь.
В глазах моих клубится темнота
с тех пор, как стал тебя я недостоин.
Твой верный паж - теперь бесстрашный воин,
ты выбрала нелепого шута.
Лишь в зеркале разбитом, опоздав
спасти тебя, увижу: ты со мною,
рука в руке, плечом к плечу родному,
и далеко те страшные года...