Кто я в этом мире, сам не знаю я,
Ибо, жизнь и смерть мне, как меж строчек точки,
Или за забором хилых два цветочка-
Торная тропинка в Высь из Бытия.
Падали каменья, сыпался песок-
Видел сон сегодня, как на крышку гроба,
В щели свежих досок, видели мы оба,
Неба голубого небольшой кусок.
А потом исчезли и песок, и щели,
И вокруг вдруг стало глухо и темно,
Мне же здесь, в землице, было всё равно,
То, что было слышно сверху еле-еле.
В праве многоточья строчке отказав,
В Книге Он своей точки все расставил,
Да могилки свежей ветром грунт поправил,
И к оградке номер крепко привязал,
За окошком ночь уж, погасив луну,
(Ото сна очнулся весь в поту холодном)
Подарила небо в тучах и свободу,
Только вот надолго ль, телу моему?..
Завожу строками иногда в тупик,
Ибо, непонятен мыслями своими,
Наделив его, чертами неземными,
Славлю, мне доселе, незнакомый лик,
Может быть не прав – пишу о неземном,
Ближе ведь земное, но хочу, как предки,
На дела – крутые, на слова же едки,
Прятаться в пещере, когда грянет гром.