Эта бурлящая речка,
этот стремительный бег...
Катится счастья колечко
в мокрый прилипчивый снег.
Следую я осторожно
мимо застывших надежд,
где-то нетронутых в прошлом,
не перешедших рубеж.
Изгнанных тайн вереницы
дымкою стелются вслед.
Утро откроет страницу
и нарисует портрет
там, где на солнечном бреге
ярких зонтов акварель
отобразится на снеге
и приукрасит метель
так, что нельзя не влюбиться,
но отзовётся вдали
крик улетающей птицы
в холод ночной синевы,
в даль, где одна бесконечность
на миллионы парсек...
Катится счастья колечко
в мокрый прилипчивый снег.