Наш дом пред бурею затих.
Бывало в комнатах твоих,
Когда мы собирались вместе,
Звучали смех, стихи и песни.
Прости, мой милый старый дом,
Тебя я узнаю с трудом.
Совсем другим теперь ты стал.
Не бухта тихая меж скал,
Где я шторма пережидал,
Не роща, где искал в тиши
Отдохновения души,
Не место для молитвы,
А поле грозной битвы.
Мне вновь покой не обрести.
Прости.