Смотрю в окно. Там, за простором,
Где взгляд уже не в силах зрить,
Находится моя, не горя
Страна, а та, что дОлжна быть.
Когда тоска, густея, станет
Песчинкою в густой траве,
Меня неведомое тянет
Прочь от всего, что в голове.
И смотришь новою попыткой
Увидеть нечто взором тем,
Превозмогающим привычку,
Узнав, упрятать насовсем.
И вот, за грустными домами,
Страдающими от ветров,
За тучами – клочками драмы
Опять скрывающий покров.
Ещё одно усилье сбросить
Фотонов на глаза напор,
И вот – и вот меня уносит
В неведомый досель простор.
Исчезли и слова, и мысли,
Но чувства растеклись во всё,
И стали чем-то вроде смысла,
Что Пустота есть Нечто то.
Такая ладная, живая,
С таким понятием меня,
Что от него я исчезаю,
Одно сознание храня.
Сознание, что нет предметов,
Явлений нет – нет ничего,
А только это, только это
Сознанье общее одно.
И, то ли я в нём растворился,
То ли оно теперь моё –
Что не рождался, но родился,
Чтоб снова испытать его.
И жизнь, как пустота живая,
Кипит познанием своим,
Тем, где овеществлённость тает,
И смыслы тают словно дым…
Вот снова тучи, снова эти,
Давно знакомые дома.
Ах, кажется, я не заметил,
Задумавшись, что задремал.
Пригрезится ж такое, будто
Я умер и взлетел душой.
Бывают иногда минуты,
Когда я будто сам не свой.
Бывает, и окна не нужно –
Глаза закроешь, и мечта
Творит желанную наружность
С того, чем память занята.
Но, может, всё-таки… Ведь что-то
Должно существовать всегда?
Как же спасают нас заботы,
Чтоб не убила нас мечта…
2 февраля 2020 г.