На апрельских лужах
стыл озябший снег...
Видно, звёздам нужен
был шальной мой бег.
Мир, спрессован в точку,
мчался следом. К ней.
Вечер гнал цепочку
желтых фонарей
тоже - к дому, к дому...
Ах! Причем здесь дом! -
к светлому, большому,
что навеки в том
времени осталось
по сей день - Святым.
Что игрой казалось.
А умру я - с ним.