***

Напиши мне
О внутренней своей красоте,
Бабочка зимнего утра,
О хрупкости света,
О румяных надеждах
Новорожденных пирожков,
О том, что где-то в глубине ноября
Зреет стеклянное солнце.

Ты и я в лопастях последних дней,
Пожалеешь ли о том, что не случилось,
О том, что промолчал по обыкновению,
Не взял ответственность,
Не любил...
Кто же придумал
Мудрого Христа,
Разве не Бог?
Разве Он не Его отражение?

Вот Я моё многомудрое
Знает всё и не может помочь
Скрепить, соединить, сложить,
Полюбить, поделиться,
Отправиться...

Век в изгнании пуст!
Век в безводной пустыне!

Я слушает и кивает
Саласу и Черниговской,
Рериху и Кастанеде,
Ошо и Будде,
Я всё понимает,
Я хорошее...

А бабочка пролетает мимо,
Бабочка зимнего утра не слушает Я.

Она рисует свою красоту
Непознанную,
Живёт своей истиной,
Неузнанной...
И гаснет, гаснет фитилёк,
Едва разгоревшись...