Какая выдалась гроза:
зигзаги молний, залпы грома,
и фоном серым монохромным
бросались навзничь небеса
в громады ширившихся луж,
но кончен душ.
Как будто не было дождя —
того, чьи капли неустанно
лупили дробью барабанной
по стёклам, крыше, снизойдя
с высот небесных в грешный мир.
Но кончен пир!
Теперь — лазурь и тишина!
С вишнёвой ветки — мокрой арки —
свисает полдень каплей яркой,
и появляется она —
дуга, дарующая цвет.
Сомнений нет:
здесь явлен рай! Поёт душа,
озоном сердце наполняя.
И даже от гнилого пня я
в мечтаньях вижу крепыша —
как флаг взметнувший ввысь листок,
возник росток!