Письменный стол обклеен заметками,
Чернила из банки оставили на них метки.
Рука дрожит, слог рвётся наружу,
Даже в морозную, леденящую тело и душу стужу.
И в зимний вечер,
Пока догорают свечи,
И не сомкнулись веки,
Я отвечаю на вопрос вечный:
"Что есть искусство?"
Я опишу синонимами,
Простыми, но не пустыми.
Искусство - это душа автора,
В тяжелые ночи, в тусклые и ясные дни,
Когда радуется детвора.
Искусство - мир красок, фантазий и смешанных чувств.
Искусство не пусто,
Искусство играет на струнах души.
Его нельзя понять,
Только прочувствовать