Плачет зима, ни единого шанса нет
/сладкие сны нам пророчит под утро Бог/
Будет валить февральский охрипший снег.
Будет любить ее, дней где-то вообщем сто.
Сонное недеяние, утро/ночь,
Жизнь не меняет суть, не сбавляет бег.
Чтобы прошло, изолируй, да обесточь.
Слишком легко .. он же в сущности - человек.
Будут вокзалы, волосы, руки в лёд,
Будет пылать огонь, будут угли-в пыль.
Словно ангина, она у него пройдёт,
Так что и сам не вспомнит- враньё ли, быль..
Плачет зима, кутает плечи в шарф.
Разве игра стоила этих свеч?
Разве ангина, Если болит душа?
Разве есть разница, Чей поцелуй беречь..?