Иду, иду по бездорожью,
за голенищем витый кнут,
а за плечом с беззвучной дрожью
гитара жмет к лопаткам жгут.
Вдали, вдали фата Моргана
мне свой показывает лик,
намеков полон и обмана
ее немой призывный клик.
Герой какой же я эпохи,
каких былых участник смут,
мне выдает лишь память крохи
о том, какой гремел салют.
Кнутом стегаю корневища
древесных пастбищ вдоль дорог,
а мимо шествуют жилища,
храня беспамятство тревог.
И звон унывный раздается
гитарной лопнувшей струны,
и он когда-то отзовется
в стенах покинутой страны....
29.01.2020