Не верь, не лайкай, не пости,
а в феврале придётся плакать.
Как много лиц у травести:
тоска, бродячая собака?
Нет, горло никому не рвёт,
но душит, душит Дездемону.
И напрягается живот,
держать непросто оборону.
Не спать с тобой, и с тем, с другим,
который ни черта не смыслит
в моих стихах. Но мы сидим,
листаем календарь и числа.
Так лист зелёного плюща,
не исторгает много шума.
Пришла пора сказать "прощай",
не лги, не спрашивай, не думай.
Меняя позы "над" и "под",
я говорю всё меньше, меньше,
слова закончились, и пот
стекает...
и не сложно гейше
развлечь, приблизить, ослепить,
сыграть на сямисэн, на нервах,
местами удлиняя нить
пустого трёпа.
Ты не первый
попался.
Сердце, засыпай.
"Февраль, достать чернил и плакать".
Я не могу, ты слышишь? рай –
не ключ от шифра из филфака.
Без левой мысли, без чернил,
минуя города и веси,
Отелло Дездемону слил.
Прошу, не лайкай.
Это бесит.
02.02.2020