и я вдыхал осенний воздух -
как нектар и пожелтевший дуб едва -
едва - еще обильною листвою был одет…
и я был жив и мог дышать…
смотреть и побеждать свой каждый новый день –
по капле и ступенью за ступеней восходя
своей дорогой… так дорого за это заплатив –
что был недалеко от мрачной земляной могилы…
и оттолкнувшись – вновь шагал –
брал карандаш и кисти в руки
и эту мимолетность падающих
листьев рисовал… искал другие краски
новые… для следующей картины…
и в воздухе кружились нити паутины
в солнечных лучах – как струны –
на которых не играют - а говорит
волшебно пенье птиц… и провожая
вечер и шафрановый закат я падал
в сон – где снились горы – на которых
побывал… я прожил много –
есть что вспомнить… и вспоминал…
в меня влюбилась дева юная
и мы с ней целовались… но не более…
с глазами как с картины Ренуара…
ее портреты оставались часто -
не завершенными… но ей наверно
нравились… и мы гуляли с ней
тропинками у озера и купол церкви
золотом сиял вдали оставленной
деревни… я ничего не обещал…
ну что ж осталась в памяти…
среди не многих… я ей благодарен –
как благодарен каждому прожитому
мной дню… и новый юный друг мне
руку пожимал и написал памфлет…
благодаря ему я прочитал Конфуция…
и все его рассказы о троецарствии
Китая… о Европе в средние века…
мне был он интересен… был умен…
и я на память оставлял ему портреты…
он писал готический роман в укор мне
за который брался я не раз… и оставлял –
жизнь продолжалась… я был болен –
но сиял улыбкой… мы жгли костры
на сказочной поляне… пили пиво…
и говорили… говорили… я много
нового узнал… такие молодые…
в моей груди как будто пела птица…
жизнь продолжалась…