Мокрый вечер
о/кна
зажигает,
льётся свет
от фонарей...
Где-то
саксофон
играет, -
доносит ветер
всё слышней.
Вспомню
летний, пряный
вечер
среди зимы
продрогших дней
и будто небо
расцветает
на заре…
я не была
Твоей.
Но вот
такая
неизбежность:
в небе -
краски янтаря…
горит огнём,
сжигает
н е ж н о с т ь
тогда,
как и сейчас
Тебя, меня…