Последнее время тревожные сны
мне снится вдруг стали.
Не то, чтоб особенно были грустны -
пугают детали.
Как будто к земле волю клонит мою
незримая сила,
а я на трясине зыбучей стою,
язык прикусила.
Быть может, я в жизни во всём неправа -
тоскливый философ.
В немую срываются бездну слова,
как птицы с утёсов.
Сплетаются в сердце, друг друга тесня,
и горе и радость,
и, кажется, что доконает меня
душевная слабость.
Слоняюсь по дому, подолгу в окно
гляжу виновато:
на дождик, на лужи рябое пятно
в четыре обхвата.
И радуют лишь на дощатой стене
в кашпо иммортели,
узорная вязь кисеи на окне
и запах Шанели.