Орёт ворона на берёзе,
Внизу собачка метит снег.
Я на балконе в умной позе,
Стих сочиняю, -чтоб навек.
Жена сестру по телефону,
Чему-то учит за стеной.
А я любуюсь на ворону,
И мыслей, рифм клубится рой.
Пою, как чукча всё, что вижу,
Сморкаюсь в носовой платок.
В мозгах набил из мыслей грыжу,
Но нет поэзии! -Лубок!
Нет глубины и нету смысла,
Величия прекрасных слов.
Таланта эйфория скисла,
И гений заперт на засов.
Вот сочинить -б щепотку песен .
Чтоб жахнуть, потрясти вдавить!
Чтоб стал девицам интересен.
И славы хоть чуток добыть.
Но голова как чан чугунный.
Ветрами в ней пурга свистит.
Гудит там стих не сладкострунный.
Противный как радикулит.
Не Пушкин я! -Не Блок курчавый.
Не мне "под Бальмонта" писать.
Не вылизан лисицей - славой.
Да (если честно) и насрать (наплевать)!!!
.........................
3 февраля 2020 г.