Не пишутся стихи. И к черту бы –так нет же!
На берегу реки, уснувшей мертвым сном,
два ангела стоят. Их белые одежды
белей снегов зимы, что в городе моем
решила наверстать плаксивое распутство,
когда январский дождь смывал следы потерь.
Два ангела стоят – и там, где было пусто,
какой-то горний свет мерещится теперь.
И хочется забыть о том, что денег мало,
тепла недостает, с водою перебой.
Два ангела стоят: тех в ком весна осталась
один зовет к себе и за собой – другой.