На граните портрет высекут,
Поклониться придут молча,
Прочитать твою жизнь-истину,
Тихим голосом в ночь волчью.
Не успел достучаться, выстрадать,
Получилось совсем неловко,
Даже трудно сказать при смерти,
Не того полюбила креолка.
Замело миражи войлоком,
Не открыть тяжелые веки,
Затащило в пургу волоком,
Замотало судьбу в сети.
И поверх одиночества серого,
Переливом течёт оторопь,
Не хватает краюхи хлеба,
Чтоб сглотнуть белену-проповедь.
Игорь Денисов