Эх, не умер я героем!
Шпаги не сжимал эфес.
Не бывал за синим морем
И на пики гор не лез.
Не бродил я за Армстронгом
По поверхности Луны.
Был я целым, стал обломком
Богом брошенной страны.
Знал и храмы, и бордели,
Созидал и разрушал.
И металась в хрупком теле
Беспокойная душа.
Может ангел где- то рядом.
Некрасив пусть и сутул.
Угостил бы сладким ядом
Я б напился и уснул.
Только утром вновь похмелье.
Ни звезды, ни огонька.
Жизнь течёт по подземелью
Как зловонная река.
Я стрелял, в меня стреляли,
Но не спросят, вашу мать!
Не могли бы на рояле
Вы Бетховена сыграть?