К деду ездили мы в гости.
Этот детства эпизод,
Я в душе своей берёг.
И как вечный огонёк
Через жизнь свою пронёс.
Любопытным пацаном,
На сорванца похожим.
Я ознакомился с двором
И с амбаром тоже.
В том амбаре я нашёл
Пребольшую бочку.
Наполненной зерном
И прикрытой почтой.
Стал я почту разбирать,
Треугольнички цветные.
Стал отдельные читать.
Письма фронтовые.
Понял. Что отцовские.
Если б мог тогда я знать.
Заявил бы громко.
Что их надо сохранить
Для своих потомков.
Он родителям писал,
Что нещадно бьёт врагов,
О себе он сообщал,
Что не ранен и здоров.
И того же всем желал.
Мне запомнилась бумага,
С красною полоской.
Словно ленточкой от стяга,
Или яркая дорожка.
Для девиза боевого,
И письма заглавия.
Не могло там быть иного,
Как За Родину! За Сталина!
Среди писем я нашёл,
Вырезку газетную,
Из газеты фронтовой
И заметкой боевой.
С фотографией отца,
Как он метко бьёт врага.
Тут раздался деда голос:
«Что там делаешь малыш,
Как забрался ты в амбар,
И чего ты там творишь».
Больше в дедовом амбаре
С той поры я не бывал.
Писем, вырезок газетных
Не видал и не читал.
В этот год, год юбилея,
Как покончено с войной.
Проявился чётко мне.
Этот лозунг боевой,
Что на подвиг вдохновлял.
Я теперь себя корю,
Как прямой потомок твой.
И ошибку признаю,
Что почту ту не сохранил,
для твоих отец потомков.