Говорю тебе: стань моим местом, моим чертогом.
Ничего ведь не стоит так дорого по итогу,
Как идущий во тьме, на ощупь, презрев дорогу,
Одинокий уставший путник с пустой сумой.
Ничего нет дороже, чем путь домой.
Отвечает: о чём ты? Ты вольный ветер.
Разве есть хоть кто-то вообще на свете,
Кто загнал бы ветер в тугую клеть?
Я не та, что укажет ветру, куда лететь.
Говорю тебе: стань мне роком, моей судьбою.
Чтоб куда не пойду встречаться везде с тобою.
Только в сторону шаг — и тут же сирена воет:
Как ты смеешь сходить с пути.
Стань мне смыслом, который не обрести.
Отвечает: мне дико о том помыслить,
Чтоб прийти на замену смыслу,
Что уже течёт под твоим пером.
Оставайся-ка ты Пьеро.
Говорю тебе: стань мне песней, безмерным ритмом,
Стань мне горлом, поющим вне алгоритмов.
Стань мне музыкой, что горит и
Прожигает собою сталь.
Стань слепым, поющим в ночи с листа.
Отвечает: ведь кто-то тебе пел раньше,
Ты его так смертельно ранишь.
Три шестнадцатых, две восьмых.
Не хочу начинать со тьмы.
Говорю: что ты хочешь? Скажи мне, и я исполню.
Я пишу ночами меж душных комнат,
Где бессонница вперемежку с комой
Мне диктует, о чём писать.
Я хочу вернуться в твои леса.
Отвечает: обратной-то нет дороги.
Ты стоишь, хороший мой, на пороге,
Только дверь закрыта, пуста изба.
Не разбей золотого лба.
Всему время своё, только время вышло.
Пусть тебя сохранит Всевышний
От попыток вернуться ко мне назад.
Оглянись и протри глаза.
Мы с тобой простились как-то на перепутье,
Почему и как — обсуждать не будем.
Пролетал же над нами сокол, лисица бежала полем.
Я теперь для тебя только прошлое и не более.
Так что только закончишь стих,
Отпусти меня. Отпусти.