Цветок поблек, но запах свеж,
Струится к Алтарю.
Молитвой встретил он рассвет
К Всевышнему Царю.
В дому у Старца нет окон,
Но видит Небеса.
Усталый лик, но дух силен
И зрят его глаза.
В молитве он нашел покой
И смысл борьбы со злом.
И не вкушает в пост он явств:
Просфорой насыщен.
В трудах своих проводит дни,
А ночью бьет поклон.
Он мыслью мудр, в быту он прост
И не осудит он.
Он добр и чист, открыта суть,
Там, где другим стена,
И если б не молился он,
Была б давно война.
Оплакал он грехи людей,
Умом в аду паря.
И молит Бога денно он,
"Прости их и меня."
Он чужд интриг и болтовни,
Подслушки у дверей.
Не ищет лести он людей
И милость королей.
Но приоткрыта в келью дверь
И свет струится к нам.
Умывшись светом тех молитв,
В душе он строит Храм.