Любить - наверное искусство,
что не всегда, не всем под силу,
ведь в душах некоторых - пусто...
Но говорят - любовь красива.
Ещё, порою, травит жутко,
да так, что хочется лишь смерти,
но временные промежутки
растят для нас надежды ветви -
в неё поверить вновь - так сложно!
Уже не хочется порхать,
бежать по полю... А ведь можно,
вдруг, сесть отчаянно и ждать...
Я слышала, что жалок тот,
в чьей жизни места нет любви.
И как же он тогда живёт?
Всю жизнь в футляре? Взаперти?
Наверное смел тот, кто всё же
решился пропустить её
в себя,
с мурашками на коже
вновь говоря : "Люблю тебя..."