Меня сбила машина. Я ударился головой об капот.
Я попал в добрый фэнтезийный мир.
Веселые гномы, красивые эльфийки.
Только смех и никаких забот.
Мы устроили клевый в Средиземье пир.
Но я услышал крики,
Которые не слышал никто.
Я видел сны, в которых грибы
Сожрали всю планету.
Никто не успел приготовить гроб.
Никому не уйти от судьбы,
Что Землю оставила бездетной.
Мы так на нее надеялись.
Мы так в нее верили.
Мы склонили пред ней колени.
И никто возразить не осмелился.
Постапокалиптический грибной
Пастух играет на своей свирели.
Он счастлив за людские тленные
Остатки глупости и лени.
Там, где он пройдет, вырастает горой
Высоченный ядерный гриб.
Почтальон уже устал разносить письма,
В которых сквозь черный цвет солнца
Говорится, что мы пили не только этиловый спирт.
Мы не заметили, потому что померкло в глазах,
Как погибло все вокруг.
Мы пили ультрафиолет сквозь оконца.
Почтальон устал говорить о том, что пастух близко.
Мы все время откладывали на завтра, и звук
Тревожный и веселый нас настигал. И страх
Слишком поздно нас освободил
От жизни паршивой, но привычной.
В таком жестоком тяжелом мире
Люди еще не растеряли сил
Не унывать и жить прилично,
Даже если ты мишень в ядерном тире.
Я вышел из виртуальной реальности.
Что я увидел спустя двести лет?
Табличку, гласившую «FUCK THE WAR».
Постапокалиптические банальности.
Мне показалось, что выхода нет,
Когда в поселении я увидел последний человечий отвар,
Нарубивший дров, разжегший огонь,
Подливавший бензин, керосин,
Позволивший ветрам раздувать костер,
Оставлявший все на потом,
Представлявших лес не дубов, а осин,
Дрожащих от тех, чей язык так востер,
Что убивал он одним только словом.
Здесь нет ни любви, ни дружбы,
Ни долгого счастья, ни мимолетных радостей.
Только на дальних каких-нибудь полках.
Здесь решает оружие
И наличие большей ярости.
Я повернул обратно.
Сзади под свирель бушевало
Радиоактивное пламя.
Гриб, цветок или жало?
Мне уже плевать с эстакады.
Я дорогу проложу камнями
Для тех, кому некуда идти;
Для тех, кто всем сказал «Прости»;
Для тех, кто устал от ядерного лета;
Для тех, чья песенка спета.
Дорогу к эскапизму, где войны
Нет, не было, не будет.
Где абсолютно все люди
Счастливы, дружны.
Зачем жить в мире, в котором
Одно отличие от прошлого:
В мире, где шлюха убивает вора,
Танцует ядерный пастух с белыми рожками.