«Не знаю, чья мне досталась Муза,
Кто в эту дурь положил ключи.
Равно удача, равно обуза,
Живой огарок чужой свечи.
Так и живу я, себя не слыша,
Не отличая зла от добра,
Чужая речь и чужая крыша,
Чужая забота еще с утра -
Намазать облаком хлеб рассвета,
Налить закатом судьбы кувшин,
И выпить залпом пол пинты лета,
Размером в вечность, длиной в аршин.
А где-то люди, а где-то схватки -
А где то смута, сума, тюрьма.
Мгновенья долги, эпохи кратки,
Чтоб вместо смерти сойти с ума.»
Леонид Латынин
Евгению Витковскому
Уж лучше муза, пускай чужая,
Чем редкозубая шелупонь, -
Тиранит скрипочка, не въезжая ,
А ниже басом орёт гармонь,
Вписаться - палево, привкус хлева,
Младенцы писают не росой,
И что-то парка трындит про чрево,
Когда рисует по сну косой,
И сам качаешься плащаницей,
И ветер (стёрто) скрипит по швам,
Краплёной картой, иголкой, спицей,
Кровавой пеной по головам -
Прощай и помни, многоголосье-
Я Кадмом сею, Адамом жну,
Не бесье муза поёт, но пёсье,
Отправив смертное на луну.