Зимы суровой буйная метель,
Снегов бескрайних зубчатое поле,
Любовь моя, такая наша доля,
Прожить в миру и эту канитель.
Когда в окошке только снегопад
Ложится белоснежьем на долину,
Твою с моей, равняя половины,
И пряча под парчою старый сад.
Сей белый снег, как чистые листы,
Начать писать бы, не доходят руки,
Темно в лачуге, сам же близорукий,
Покоит то, что бури дум чисты.
Но лишь пока они ещё чисты
Одних лишь строчек линии прямые,
Но без слогов и слов, они немые,
Как на могилах старые кресты.
Уж смылось всё, и имя, и года,
Лишь по кресту и знаешь, прах здесь чей-то,
Тут тишина, лишь только вьюги флейта,
Тревожит снег могильный иногда.
Зима, она хранитель всех грехов,
Что совершить лишь только мы хотели,
Как крестик медный тот на голом теле,
Зовёт не в грех, а в радугу стихов.