Я заранее написал сотое стихотворение,
Ведь по сути какая разница?!
Мне не стать ни поэтом, ни ё**ным гением,
Музы только смеются, кривляются, дразнятся.
Вот сейчас тут виршей восемьдесят семь
Да, точно! (вроде как моветон их считать)
Но я так и не научился совсем
То, что нравится людям писать...
Нет, пишу я усердно. И обычно считаю слога
(не сегодня, конечно – тут полный бардак),
Лоб нахмурив, ритм отбивает нога,
В общем, выгляжу как эталонный мудак.
Куча слов-паразитов, графоманский багаж,
Для улыбок и рифм матюки невпопад.
Иногда нападает поэтический раж,
А потом как похмелье – вернуть бы назад
Жир и пафос иных хромоногих стихов
И наивные мудрствования прямо туда –
В голову, где гудит миллион странно-вычурных слов,
Где давно протёк бак и искрят провода...
И казалось бы – х*ли я ною?! Есть темы,
Могу вдохновиться случайной картинкой из интернета,
Есть словарный запас и писать не проблема,
Я х**рю рубаи и ваяю сонеты,
Играю словами и пишу недурственно хокку,
Есть даже поклонники!
А что же так пусто и одиноко,
Как кактус на подоконнике?..
Я не из тех, кто выдумывает себе депрессии и мании,
Думаю каждый, кто пишет стихи, романы, рассказы,
Считает свой труд графоманией,
Главное – не позволяй так считать пидорасам.