Кремируй вчерашнее... Брось в изначальное пламя
охапку сомнений и ворох своих миражей,
что ждал на столешнице... Время приходит не с нами,
и так же уходит... На картах твоих ворожей
ты видел иное, но с точно таким же финалом
на ткани пространства, изящно закрывшего спор
о прожитых смыслах... Тебе показалось, что мало?..
Не знаю, не знаю... Судьба выплетает узор
без явственной цели. Её не поймаешь с поличным
на только отжатом клубке наворованных дней,
и верить в общественный дух, что упрятался в личном,
наверное, глупо... Представь, из открытых сеней
в едва освещенную комнату входит Создатель
обычных тревог, побуждающих души спешить,
и ставит на окна во двор голубые печати,
сквозь ручки щеколд пропуская сознания нить,
но вслух вопрошая о самом последнем желаньи
у тех, кто не смог прикоснуться к свободе извне...
Представил? И что? Да! Ответом там будет молчанье!..
Немое молчанье из букв на кирпичной стене...
И что б ты ни делал, весна точно так же, как прежде,
заявится в марте, и будет рассказывать вновь
о маленькой вере в заполнившей сердце надежде
на что-то простое... Допустим, пускай, на любовь...
И новые жизни всё так же предстанут пред смертью,
меняясь в лице, но совсем не меняясь в душе,
что выдана кем-то, как взятка в открытом конверте
за точную дату изгнания тела взашей...
Ведь, правда, - не страшно?! И, правда, - не больно?.. Вот так же
работает прошлое в нашем сознании. Рок
становится пеплом, а жизнь - коридором бумажным,
ведущим туда, где скучает Всевидящий Бог...
И мы этот путь обретаем, тоскуя ночами
над тем, что не стало предметом больших тиражей...
Кремируй вчерашнее... Брось в изначальное пламя
охапку сомнений и ворох своих миражей...