Я маленькою девочкой была ,
хранила свои важные секреты.
Любила мир и от него ждала,
когда , напишут обо мне поэты.
Но жизнь такая штука , подросли ,
и нам малы уж старые штанишки..
Андрейка, не напишет мне стихи,
он растворился в мире,
словно вспышка..
И вот , пора на выходе зовет,
любовь ли то , иль просто приключение ?
И кажется , такое совпадение,
секрет , опять* иль , воспаление?
А в силу воспитания промолчу ,
и изучаю фибры той души,
которая , торопится - спешит,
а далее , хохочет и грешит..
Но есть ведь рамки ,
можем ли, хотеть?
иметь , любить , надеяться и верить?
Понять , обнять и мир свой подарить?
Но сердце говорит, не может быть..
Ни запахом, ни цветом , не владею,
не вижу рук , ни цвета твоих глаз..
и даже я при этом , не немею,
как будто все задумано , не так..
Иль доверять мы людям разучились?
а если б на минуточку забыть,
тот самый миг , когда порой влюблялись..
и мир , плясал под наши дудки , в крик..
Ты знаешь, очень странно , не ревную,
ты знаешь, не болит моя душа..
и даже по тебе я не тоскую..
живу себе , тихонько , не спеша..
В секрете том , есть только закавыка..
Он , знает обо мне и тем живет...
в послании Анны Керн напоминает..
и потому , в душе своей поет..
--------