Когда с востока дует ледяной
И искренне пронзающий шелонник,
То не Японии повеет сакурой,
И не гербарий дарит многотомник.
То не с цветущих белым и лиловым
Сквозит благоухающих полей, –
Хамар-Дабан, воздвигшийся сурово,
Смолистый простирает свой елей.
И этим счастливы мы, дети мрака, хлада.
Зовём к себе мы морок, ветер, хлад.
Нам ничего чуждебного не надо,
Вдыхать бы только горный аромат.
Нас возвращающий сквозь давности вращенья
На новый круг невероятных лет,
Нас возвращающий в Сибирь долготерпенья,
Что камень есть лежащий на земле.