Над рыхлым серым окопом,
Взорвавшимся раз пятнадцать,
Мы выстрел справляем вздохом,
В атаку никак не подняться.
Блиндаж, строчит пулемётчик,
Сто сорок шагов до цели,
Мы чувствуем запахи чётче,
И лица врагов в прицеле.
А нам всего девятнадцать,
Пожить ещё не успели,
Так в землю хочется вжаться,
И очутиться в постели.
Но зов в атаку и вкратце,
Рубеж зовёт серединный,
Вы нас извините братцы,
Что выпили «по единой».
И мягкий пушок над губами,
И возглас « Ура» фальцетом,
Мы месим грязь сапогами
Девятьсот сорок первого, летом.
Вдоль деревушки крохотной
Скроется линия фронта,
Воздух пропитан порохом,
Кровь на лице горизонта.
Сколько пройти останется,
Боженьке только известно,
Где мы найдём пристанище,
Где остановится сердце.
Игорь Денисов