Весенний дождь... Подставь ладонь, поэт,
И перейди в его живую влагу.
Ручьём пусти балладу ли, сонет
На мучимую сухостью бумагу.
Поёт литературы океан,
Зовет к себе всё новые потоки.
Он ими полон, переполнен, пьян,
На западе он плещет, на востоке.
Подобно Волге, Тереку, Куме -
Могучим рекам, что впадают в Каспий,
Стремятся, озаряя путь во тьме,
К бессмертью Пушкин, Лермонтов, Некрасов...
В сравненьи с ними твой невзрачен вид,
Но не бросай писать. Тебя однажды
Случайный путник поблагодарит:
Твоей строкою утолит он жажду.