Не пишется, не хочется, не снится.
Сплошное "не", натянутое "не".
И вроде жизнь течет, но снова не вполне,
К уставшей тяготеет тишине.
Лишь к ней стремится.
И, может, стоит бросить книги из окна?
Махнуть в ночи за сотни томных верст?
Чтоб путь был солнечен, весёл и прост,
Куда-нибудь где вольно дышит Ост
И плещется волна.
Туда, где едкий запах от машин,
Туда где пряно шепчет листопад,
Где каждый незнаком, но точно рад,
Где ты без кэша сказочно богат.
И сам себе и бог, и господин
* * *
После раздумья ты опять свиреп,
Ты будто сталью изнутри пророс.
И взгляд хрустален, и слова всерьез
И стал ты благородно тих и пост
И внутренне
окреп