Дарить боль, когда больно тебе.
Это так по-людски, так обычно,
И ломая слепому хребет,
Мы уверены, дело привычки.
Конечно, легко боль отдать,
И наверно, становится легче,
Но за каждым подарком печать,
И за каждым подарком фунт желчи.
Выжигая на сердце клеймо,
На своем, и на том, что напротив,
Мы затем сочиняем письмо,
И мольбу о прощении портим.
И уверенность плещет чрез край,
А ведь редко такое бывает,
Ты плюешься в свой собственный рай,
Ты стреляешь и ты попадаешь.
И потом без стеснений в глаза,
И в постель без малейшей иголки,
Люди сходят по-своему с ума,
Собирая прощенья на полки.
Кто-то может обиду забыть,
И конечно, по своему счастлив,
Кто-то нет, и вполне может быть,
Будет рад развалиться на части.
И конечно, найдется чудак,
Кто получит свое наслаждение,
Кто-то сложный, а кто-то простак,
Но для всех это как наваждение.
В ссорах мало хороших сторон,
Даже если глаза открывает,
В один миг все ложится на кон,
И бывает, один умирает.
Умирает, не как на войне,
Не от старости, кажется, тоже,
Умирает как будто во сне,
Ни на что, словно тень, не похожий.
10 января 2014 года