В землю вонзаясь прозрачными бивнями,
Шумно шагают весенние ливни.
Громко вздыхают, сверкают глазами.
Страшно?
Не страшно. И сами с усами!
Сами и влажны и молниеносны,
Пусть и не курим с Балкан папиросы,
Не набиваем табак из них в трубку,
Носим не брюки с лампасами -- юбку.
Имя нам не Гуталин и не Коба,
Но как жестоки бываем, к особам,
Держим которых холёными ручками
За, далеко не пасхальные, штучки.