Когда стихи хорошие читаю,
то лишь завидую тому,
что сам так не могу, не раскрываю
всех чувств и мыслей хохлому.
И это всё в себе переживаю,
жалею, им что не ровня,
и даром звёзд я с Неба не хватаю,
оно ж - не сыплет на меня.
Наверно, чем-то неугоден Небу,
и там решают свысока,
где дождь прольёт живительный и щедрый,
иль мимо кружат облака.
Зима нас наконец-то посетила,
снега бушуют за окном,
и, может, милостью одарит Лира,
водя полуночным пером.