...Не слышен звон колоколов,
Пусты глазницы колоколен,
И только медное тепло
Ещё в лесу, в пустынном поле,
В багряном, звончатом листе.
А в небе власть летящей стали,
И изощренна канитель
Больных удушьем городов.
Там идол бьш посмертно сброшен,
Но прочен след его трудов,
Хоть сам он лёгкой, скудной ношей
Лёг пеплом в стену.
В той стене приют и более достойным,
Но пусть спокойствие покойным,
А здесь, меж ёлок и осин,
Так сладко верить на Руси!
Пусть в дымных избах лик святого
Темнеет медленно в углу,
Пусть гуще брань, ярее слово,
Пусть пьяный бьётся на полу,
Но непреклонна вера в чудо,
И жажда нового вождя,
Что, сонный мозг не бередя,
Создаст нам рай... Орденогрудый,
Он будет руку поднимать,
И заменять отца и мать.
И в кумаче, над площадями
Христом восстанет, как скала,
И над челом надменно-медным
Ударят вновь колокола...