Ну, что, погибаешь, Стихира.
В очке твоя мокрая Лира.
Поэты ушли в понедельник.
И Ты без зубов и без денег...
Ну, что ж, не волнуйся, не брошу
Твою побледневшую кожу.
И Твой победневший пиджак
Повесит на швабру дурак.
И вывесит флагом тревожным
Прибитый к реальности факт.
На незадёрганный Fuck.