и это снова не про тебя (хотя вряд ли об этом мечтаешь).
куришь мальборо, морщишь лоб и все так же за эхом не поспеваешь.
ты внутри себя обездвижь, чтобы снова упасть в тень.
задень череду рассветов в час "после и до",
выдумай призрачный лаз сквозь год-решето, чтобы просто не быть.
ей не нужно твоё прощение здесь и сейчас.
она говорит от третьих вдумчивых лиц.
птиц не видать. да и нужен ли кто?
в белых руках носит свой страх.
пляшет так, что ступням стертым в наждачку
не в силах простить или обезболить.
она безо всех встает спозаранку,
хочет с шумом и гомоном раствориться,
слиться с дождем.
и потом.
она то дитя,
что накололось на кожу губами и отчеством.
лишь она может всё побороть,
разобрать по клочку.
прочитать сих пророчества.
только не думай, что ее бездна и глубина,
вот так по щелчку тебе покорится.